...

Y la mórbida esperanza
de la mórbida credulidad
dejará restos de poeta,
el quiebre de una puerta
que ni abre ni se quiere cerrar,
dejará un olor a mar
y tanto lugar ocupado
que cuando sean huesos consumados
y nadie recuerde más
seguirá comiendo versos,
hinflando el tiempo
con sueños sin alas,
con culpas sangradas
y respuestas sin resultado.

Esencia